Una tormenta en Hay-on-wye.

Llueven letras en las calles. He salido sin paraguas a empaparme de lecturas. Nubes de papel se escriben en el otoño del cielo. Esta plácida lluvia literaria multiplica la ciudad. Mientras camino en dirección a mi Hay-on-wye, sigo regueros de novelas que enlazan tramas con intrigas y desembocan en epílogos; me cruzo con personajes sin sombra que ya han escrito sus destinos; me acerco a la poesía que chorrea desde gárgolas y canalones; oigo el chapoteo de voces de escritores de todos los tiempos; descubro mundos que trepidan en los charcos, en esos charcos de tinta en los que me encanta saltar porque salpican palabras enredadas en metáforas. Acaricio las paredes húmedas de emociones y aspiro el olor fresco de la aventura. Permanecer y mutar. Todo me alienta para alcanzar el Shangri-La de la literatura. Pero no consigo llegar. La tormenta arrecia fuertemente. Las nubes se han deshecho en una masa informe y emborronada que encapota el cielo. El diluvio de letras se ha vuelto ilegible. Los caudales arrastran a la deriva vanos intentos literarios que se tragan las alcantarillas. La miopía del aguacero apenas permite distinguir la librería, ahora deslucida y anónima, flotando a la deriva en el olvido, mientras se deshojan ejemplares de libros que tiemblan empapados. Todo se lo lleva la tormenta.

Vuelvo a mi casa atravesando la ciudad borrada. Me acomodo en el sencillo gesto de sentarme en mi mecedora junto a la ventana. Atemperada por la sensación de atesorar un libro entre mis manos, me molesta escuchar el repiqueteo de las letras náufragas en el vidrio y ver resbalar frases que lloran la tristeza de su vocación perdida. Abro la ventana y con ella el libro. Para mi sorpresa, sus páginas están en blanco. La lluvia teclea con fuerza una historia en el papel. Sonrío al ver el cielo encapotado. Espero que no cese la tormenta.

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